Será la carta en la botella..

Son esas pequeñas cosas, siempre son las pequeñas cosas.. las mas grandes.

Es un cerro en mi patio trasero, que se asoma cuando abro la puerta y el Sol lo empuja de atras hacia mi,  mis ojos estan clavados en esa linea que separa lo verde del celeste, sigo esa linea y es interminable, un horizonte plasmado verticalmente se impone en frente mio. Las nubes parecen borrones, o falta de cielo, pero las siento necesarias y me calman un poco la ceguera de un alba que mis prematuras retinas no pueden mirar. Parece que el pincel de la pacha le hizo la gamba a mi cartuchera, las montañas no eran de piedra, una espuma verde rociaba a lo largo y a lo alto, como si aquel milagroso accidente geografico estuviera arado y germinado por la mano. En el piso se refleja otro cielo, el de mi abuela, el de la uva, la cebolla y los tomates. El agua del canal angosto, y el tablon para cruzarlo, sentia el Nilo en mis pies. Me arrodillé y ví un cardumen pasar apretado en el estrecho canal, el agua traia saludos de kilometros y me acercaba la pintura de toda la montaña. No podria explicar porque escapé a mi primer recuerdo, pero siento en el un refugio.

Sigo tildando puntos en estas hojas, refutando y desmintiendome. No tengo el programa, no tengo el metodo y no encuentro la forma, es así que vuelvo reposarme en el cajón un rato, es asi que baño las cuadras de vuelta con causas y consecuencias, así es que pierdo mi centro de gravedad y cada vez tenes mas piernas para correr.. no busco frenar tu carrera, pero quiero acercarme para poder expresarte toda la tinta que quedo en el tintero, que es la que tiñe nudos, dolores y lagrimas.. después, ver tus pasos perderse a lo lejos.